Escócia, 1831 Pela janela da sala de desjejum da pequena casa, um raio de sol iluminava partículas de poeira. A Primavera era bem-vinda, porque trazia um delicioso calor e espantava a insistente chuva do inverno. Estava silencioso, muito silencioso — nada além do virar das páginas do jornal de seu marido, que lia religiosamente as notícias de três diferentes países conforme os periódicos lhe eram entregues. Impávido. Inexpressivo. Alice o observava todos os dias e era capaz de dizer exatamente quando a informação o desagradava — um leve trincar dos lábios, a pressão firme dos dedos no papel ou simplesmente a forma como ele abandonava a mesa sem terminar de comer. Há dez anos, eram casados. Há quase cinco, mal se enxergavam. O mordomo limpou a garganta. — Chegou uma carta, senhora. Alice desviou os olhos da xícara e sorriu fracamente para o idoso. Ela, as irmãs e a mãe eram correspondentes fiéis e haviam criado um fio que as fazia crer que estavam na mesma...
